Que façonnes-tu, lente main du moment ?
L’or ne promet rien. Il dure doucement.
Sous la surface, un rêve en silence mûrit,
Non pour briller, mais pour surgir sans cri.
Sois le vase que la lumière traverse,
Et que ton poids devienne une caresse.
Il suffit d’un souffle pour qu’il s’offre entier,
Ce fruit patient que nul ne peut hâter.
